Noche, calles y cigarros

Todos los naufragios están aquí, en estas veredas impertérritas, en la soledad de cada silueta huidiza, cada rastro de memoria, cada sombra recortada en las esquinas; la subida de las mareas ha tenido lugar entre laberintos urbanos de esta patria sin mar, la cuenca de Santiago, seca, como la cuenca vacía de un ojo ciego, amputado, sin lágrimas… internarse en sus pasadizos, vagar o dirigirse a un lugar específico que ya no existe, encararla y dejarse resbalar por la Historia, como cayendo a un precipicio…, así es el regreso, a esta hora, la hora 44 de mis años.